Aquel año mayo duró doce meses,
tú y yo acabábamos de nacer
y un señor muy serio moría del disgusto
en la primera página del ABC.

Los claveles mordían a los magistrados,
París era un barrio con acordeón,
Marx prohibió a sus hijos que llegaran tarde
a la dulce hoguera de la insurrección.

La poesía salió a la calle,
reconocimos nuestros rostros,
supimos que todo es posible
en 1968.

Jean-Paul Sartre y Dylan cantában a dúo,
jugában al corro Lenin y Rimbaud,
los relojes marcaban 40 de fiebre,
se hablaba de s__o en la empresa Renault.

Dos y dos ya nunca más sumaron cuatro,
sufrió mal de amores hasta De Gaullle,
en medio de Praga crecían amapolas
como un reto rojo al gris hormigón.

La poesía salió a la calle,
reconocimos nuestros rostros,
supimos que todo es posible
en 1968.

Pero no pudimos reinventar la historia:
mascaba la muerte chicle en el Vietnam,
pisaban los tanques las flores de Praga,
en México lindo tiraban a dar.

Mientras Ché cavaba su tumba en Bolivia
cantaba Masiel en Eurovisión
y mi padre llegaba puntual al trabajo
con el cuello blanco y el traje marrón.

Si ahora encuentro aquel amigo
leo en el fondo de sus ojos
que ya se secaron las flores
de 1968.

Los cuadros hicieron huelga en los museos,
París era rojo, San Francisco azul,
un vagabundo fue elegido alcalde
y La Sorbona estaba en Katmandú.

Sobreviva imbécil, es el rock o la muerte,
beba coca-cola, cante esta canción,
que la primavera va a durar muy poco,
que mañana es lunes y anoche llovió.

Si ahora encuentro aquel amigo
leo en el fondo de sus ojos
que ya se secaron las flores
de 1968.

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