Je pensais, l'âge édulcore les idées,
Me poussera inexorablement,
A sans cesse devoir limiter,
Mes convictions de petit militant.
Or il en est tout autrement,
Je tiens sincèrement à le préciser,
Qu'au fil de la route du temps,
Elles se sont largement renforcées.
Tremper sa plume dans l'acide,
N'est pas un acte des plus gratuits,
C'est une volonté de rester lucide
Et cérébralement en vie.

Non ! ce n'est pas encore l'heure
Des paroles à l' eau de rose
Ou ce qui me ferait plus horreur,
Le temps de la ménoprose.

A fleur de peau, toujours sur le qui vive,
Jamais pot de fleurs, face aux liberticides.
La tête haute, la pensée active,
Pour ne pas devenir un putain d'androïde.x2

La face voilée un délit d'initié,
A consonance oligarchique.
A l'école du doigt toujours montré,
Rarement dans les sphères politiques.
Le silence peut être un crime
Surtout s'il est organisé,
Avec l'objectif délibéré
De toujours protéger les cimes.
Comment rester de marbre
Comme un vulgaire paltoquet?
Quand il n'y a même plus d'arbre,
Pour cacher cette immense forêt.

Non ! ce n'est pas encore l'heure
Des paroles à l'eau de rose
Ou ce qui me ferait plus horreur,
Le temps de la ménoprose.

A fleur de peau, toujours sur le qui vive,
Jamais pot de fleurs, face aux liberticides.
La tête haute, la pensée active,
Pour ne pas devenir un putain d'androïde.

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