Salgo y pregunto por un viejo amigo
de aquellos tiempos duramente humanos
pero nos lo ha podrido el enemigo
degollaron su alma en nuestras manos

Absurdo suponer que el paraíso
es sólo la igualdad, las buenas leyes
el sueño se hace a mano y sin permiso
arando el porvenir con viejos bueyes

Vaya forma de saber
que aún quiere llover
sobre mojado

Un obrero me ve
me llama artista
noblemente, me suma a su estatura
y por esa bondad mi corta vista
se alarga como sueño que madura

Y así termina el día que redacto
como un batir de ala en la ceniza
mañana volverá con nuevo impacto
el sol que me evapora y me da prisa

Vaya forma de saber
que aún quiere llover
sobre mojado

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