Sentado, en el quicio de la puerta,
el pitillo apagado entre los labios,
con la boina... calada y en la mano,
una vara nerviosa de avellano,

que recuerda su frente, limpia y clara.
Quizás la primavera deshojada,
el olor de la pólvora mojada,
o el sabor del carbón mientras picaba.

El abuelo fue picador,
allá en la mina,
y arrancando negro carbón,
quemó su vida.

Se ha sentado, el abuelo en la escalera,
a esperar el tibio sol de madrugada,
la mirada... clavada en la montaña,
es su amiga más fiel, nunca le engaña.

Temblorosa, la mano va al bolsillo,
rebuscando el tabaco y su librito,
y al final... como siempre murmurando,
que María le esconde su tabaco.

El abuelo fue picador,
allá en la mina,
y arrancando negro carbón,
quemó su vida.

El abuelo fue picador,
allá en la mina,
y arrancando negro carbón,
quemó su vida.

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