Uno se cree,que los mató,
el tiempo y la ausencia
pero su tren
vendió boleto de ida y vuelta,
Son aquellas pequeñas cosas
que nos dejó tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel,
o en un cajón.

Como un ladrón,
te acechan detrás de la puerta,
te tienen tan, a su merced
como hojas muertas,
que el viento arrastra allá o aquí...
que te sonríen tristes y,
nos hacen que, lloremos cuando
nadie nos ve.

Que el viento arrastra allá o aquí...
que te sonríen tristes y,
nos hacen que,lloremos cuando
nadie nos ve.

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