Que difícil se me hace,
mantenerme en este viaje,
sin saber a donde voy en realidad.

Si es de ida o de vuelta,
si el furgón es la primera,
si volver es una forma de llegar.

Que difícil se me hace,
cargar todo este equipaje,
se hace dura la subida al caminar.

Esta realidad tirana,
que se ríe a carcajadas,
porque espera que me canse,
de buscar.

Cada gota, cada idea,
cada paso en mi carrera,
y la estrofa de mi última canción.

Cada fecha postergada,
la salida y la llegada,
y el oxígeno de mi respiración,
y todo a pulmón, todo a pulmón.

Que difícil se me hace,
mantenerme con coraje,
lejos de la tranza,
y la prostitución.

Defender mi ideología,
buena o mala, pero mía,
tan humana como la contradicción.

Que difícil se me hace,
seguir pagando el peaje,
de esta ruta de locura y ambición.

Un amigo en la carrera,
una luz y una escalera,
y la fuerza de hacer todo a pulmón.

Cada gota, cada idea,
cada paso en mi carrera,
y la estrofa de mi última canción.

Cada fecha postergada,
la salida y la llegada,
y el oxígeno de mi respiración
y todo a pulmón, todo a pulmón.

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