Mis signos vitales no responden,
clínicamente estoy muerto,
opinan los de blanco.

Cómo exlicarles que no es cierto,
que aún en obscuras puedo verlos
entrando en coma cuatro.

¿Quién abrigará mi fria vida artificial?
¿A dónde irá mi alma?, ¿Quién me esperará?
Quizás nadie, solo sombras...

En sangre se pudre...
En un cerebro que ya ni puede pensar
si hay más allá, cuando llegue el final
en una clínica, a las doce de la noche...
solo.

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