«Por la mañana rocío,
al mediodía calor,
por la tarde los mosquitos:
no quiero ser labrador.»

I jo que m'adormia entre els teus braços
amb la boca enganxada en el teu pit.
L'amor d'un home ja ens havia unit
abans d'aquell matí d'hivern en què vaig néixer.
El record d'aquell temps, el vent no l'arrossega:
quan estalviaves pa per a donar-me mantega.

«Por la mañana rocío,
al mediodía calor,
por la tarde los mosquitos:
no quiero ser labrador.»

Cançó de bressol que llavors ja em parlava
del meu avi que dorm en el fons d'un barranc,
d'un camí ple de pols, d'un cementiri blanc,
i de camps de raïms, de blats i d'oliveres.
D'una verge en un cim, de camins i dreceres,
de tots els teus germans que van morir a la guerra.

«Por la mañana rocío,
al mediodía calor,
por la tarde los mosquitos:
no quiero ser labrador.»

Ets filla del vent sec i d'una eixuta terra.
D'una terra que mai no has pogut oblidar
malgrat el llarg camí que et van fer caminar
els teus germans de sang, els teus germans de llengua,
i encara vols morir escoltant mallerengues
coberta per la pols d'aquella pobra terra.

«Por la mañana rocío...»

CANCIÓN DE CUNA
«Por la mañana rocío,
al mediodía calor,
por la tarde los mosquitos:
no quiero ser labrador.»

Y yo que me dormía en tus brazos
con la boca pegada a tu pecho.
El amor de un hombre nos había unido
antes de la mañana de invierno en que nací.
El viento no puede llevarse el recuerdo de aquel tiempo
cuando te quitabas el pan para darme mantequilla.

«Por la mañana rocío,
al mediodía calor,
por la tarde los mosquitos:
no quiero ser labrador.»

Canción de cuna que entonces ya me hablaba
de mi abuelo que duerme en el fondo de un barranco,
de un camino polvoriento, de un blanco cementerio,
y de campos de uvas, de trigos y de olivos.
De una virgen en un altozano, de caminos y atajos,
de todos tus hermanos que murieron en la guerra.

«Por la mañana rocío,
al mediodía calor,
por la tarde los mosquitos:
no quiero ser labrador.»

Eres hija del viento seco y de una enjuta tierra.
De una tierra que nunca has podido olvidar
a pesar del largo camino que te obligaron a andar
tus hermanos de sangre, tus hermanos de lengua,
y todavía quieres morir escuchando alionines¹
cubierta por el polvo de aquella pobre tierra.

«Por la mañana rocío...»

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