Se le ve en la madrugada
muy sola y helada,
con cara de desengaño,
con ojos del daño
que sembraron en su cuerpo.

Todo el mundo la conoce,
su aspecto bien dice.
Unos miran con tristeza,
otros la maldicen.
Y ella sale a su fortuna.

Su fortuna, buena suma
de soledad y angustia,
que le da la muchedumbre
desesperada y mustia.
Mientras tanto da su lumbre.*

Y así, sin sentir,
le paga el mundo su vivir
y va olvidándose de lo que quiso ser.
Ya no tendrá su amanecer
porque está condenada
a probar su suerte de madrugada,
con esa triste cruz está bautizada.

Su cara de luna rota,
desnuda y desolada,
es farol de las esquinas
de la Alcalá mojada.
Nadie mira su mañana.

Todo se torna sencillo,
es un oficio antiguo:
cada cual con su castillo
de oro o de martirio.
Buena suerte no hay pa' todos.

Y así, con desamor,
Madrid cobija su dolor.
Y quién preguntará
lo que soñó una vez
si lo que importa es el placer
que cada madrugada
vende a la gente desesperada
para pagar su suerte
y pensar en nada,
para no pensar en nada.

Se le ve en la madrugada,
tan sola y helada.

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