Los filatelistas del Parque Rivadavia
se juntan los domingos a descargar su rabia
de no ser marineros y estar viviendo en tierra
anclados como estatuas y sin mover las piernas.

Los filatelistas intercambian estampillas
las que estan gastadas o ya tienen repetidas
y hablan de sus viajes nunca realizados
porque viven amargados.

En el parque de mañana
domingo a domingo, semana tras semana
corren matasellos, vuelan filigranas
sobres recortados, pedacitos de macanas.

Los filatelistas juegan a los cowboys
y matan a los indios saltando sobre el pasto
en albunes abiertos con lupas milagrosas
el mundo es tan alegre, la vida es tan hermosa.

Los filatelistas del Parque Rivadavia
miran sus relojes que casi siempre atrasan
y peinan sus pelucas haciendo reverencias
a damas filatelicas que lucen largas trenzas

Los filatelistas intercambian estampillas
reinventan la historia descubren maravillas
y hablan y se besan y bailan entre ellos
y se acuestan con los sellos.

En el parque de mañana
domingo a domingo semana tras semana
duermen matasellos mueren filigranas
a sobres moribundos les cuelgan las entrañas
y los filatelistas cayendo sobre el pasto
pegan media vuelta y se rompen en pedazos
en albunes cerrados con lupas todas rotas
los filatelistas lloran su derrota.

Los filatelistas del Parque Rivadavia
se juntan los domingos a descargar su rabia
y hablan de sus viajes nunca realizados
porque viven amargados.

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