Sucedió un maldito verano.
El crimen fue obra de un viento, un viento cruel.
Yo miraba mis manos
y veía sangre en la piel
pero pensé que no era mía.

Yo era aquel soldado desertor
experto en el arte del engaño y de la traición.
Pensé que aquella batalla la podía ganar
pero mi uniforme estaba roto
y desde entonces malvivo lisiado y sin paz.

Salí a buscar remedios para mi dolor.
Fui a un psiquiatra rezando por mi curación.
Y en su puerta había un cartel que decía
"Cerrado por depresión"
Y cuando di media vuelta
perdía la razón.

Se levantó una terrible tormenta de polvo
y el viento quiso cubrir toda, toda, toda la ciudad.
Yo refugiado en mi casa, mi cárcel, mi hospital
recuperé todas mis armas
y descubrí que ya el polvo
no me puede matar.

Y ahora que ya se fue la tormenta
hay quién dice que la calma ha de llegar.
Yo por si acaso miro al cielo y no dejo de recordar
que el polvo no me puede matar.
Y es que ahora sé que este polvo no me puede matar,
que el polvo de esta ciudad no me puede matar,
que ni siquiera un mal polvo me puede matar.
Y recordad que el polvo
no nos puede matar.

Que quien nos mata es el hombre
y es de él de quién debéis escapar.

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