Todos vuelven a la tierra en que nacieron;
al embrujo incomparable de su sol.
Todos vuelven al rincón dedonde vivieron:
donde acaso floreció más de un amor.

Bajo el árbol solitario del silencio,
cuántas veces nos ponemos a soñar /
todos vuelven, por la ruta del recuerdo,
pero el tiempo del amor no vuelve más.

El aire, que trae en sus manos la flor del pasado,
su aroma de ayer, nos dice muy quedo al oído
su canto aprendido del atardecer; nos dice, con voz
misteriosa de nardo y de rosa, de luna y de miel,

que es santo el amor de la tierra, que es triste la
ausencia que deja el ayer.-2

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