Uno se cree
que las mató,
el tiempo y la ausencia,
pero su tren
vendió boleto de ida y vuelta.

Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas,
en un rincón,
en un papel, o en un cajón.

Como un ladrón,
te acechan detrás de la puerta,
te tienen tan a su merced,
como hojas muertas
que el viento arrastra, allá o aquí,
que te sonríen tristes y
nos hacen que lloremos
cuando nadie nos ve...

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