Violadores del Verso Pura droga sin cortar Lyrics

[- No estás escribiendo...
- Estoy con mi tren, ¿te gusta? Lo acabo de comprar.
- ¿Y desde cuando no escribís nada?
- Desde que estuve de viaje
- Quizás ya no tengas nada que decir. Mira aquí te marqué varios trabajos posibles.
- No necesito que me busques trabajo. Estoy bien así. Soy poeta.
- ¿Qué oficio es ser poeta? ¿Dónde dice aquí?: "Se busca poeta, buena remuneración" ¿Ah?]

[Kase.O]
Traigo seis millones de maneras de morir, sólo una de vivir. Soy B-Boy hasta la muerte es lo que quiero decir.
No me compares a un rapero que rima por rimar, Javier Ibarra es ún-ico-un-ico-no del puto Rap.
He rimado miles de palabras y aún quiero más.
Sobre el ritmo, sabes que, les enseñé mil formas...
Podéis llamar a esto la era Kase.O...
Lo siento en esta letra no hay mensaje, el mensaje soy yo. Sólo traigo pura competición en el track.
No hay pasta, no hay fama sólo importa el Rap.
Todo por ser el rey del micro vitalicio: si nadie me ganó, nadie me ganará: mi esfuerzo es enfermizo.
¿Tu quieres llegar donde estoy yo en dos días?
Ayer eras mi fan, hoy eres dios. ¡Tonterías! ¿Qué decías?
A mi chaval me pagan los flows, pero sin duda el mejor premio es el aplauso en los shows.
Autodidacta, nadie sabe el truco.
Genética y lar-inge-inge-niería letrística en el surco.
Tú ya sabes quién, los brothers y el Rubén, pasamos hora tras hora en el estudio hasta que quede bien.
Mil pensamientos por segundo, esto no es vida.
Cuál de las voces es la que escucha el homicida, no sé pero te oigo y me entran ganas de matar, de cagar y vomitar, de romper tu compact.
No nos culpes de errores que no hemos cometido y tú sí. Ahora ves el tuyo orgullo, engullo crudo como el sushi. Mc p____ puta cursi, no me hables de jacuzzi, el único que has visto lo pagaste en un puti. Y eso lo puede hacer cualquiera.
Mas esta mi manera, es única en el puto espacio sideral... (Te mando fuera)
Como Erik, soy el puto jefe y te despido.
Te digo: "Fuera del rap, cabrón", "condénote al olvido". Yo. Vengo con rimas kilométricas...No competirás...Luego me dirás: "Jodo cabrón como deliras"..."Toma medidas"..."Cura tu Rap de estas heridas"..."Chupa de mi flash"..."Bebe bebidas energéticas". Para asustar a mis métricas, ponte una máscara más fea coleguita. ¡Anda quita!
Mi rap hermafrodita es una puta baba que se folla igual a chicos y chicas. Si quieres grita, igual sólo te mete la puntita. Mas tú quieres: gordo borbotón de leche calentita.
Y flipa con los flows del cosmopólita.
Universal es mi jodida retórica. Pregunta por ahí, cuantos gozan de mi herencia. Me considero del género referencia...
Esa tendencia a negar la evidencia. Se acabó el que nos odie. ¡Qué se arme de paciencia!
No puedes copiar la esencia... ¡Tonto del culo!
Puedes decirle al cirujano que te ponga mis pómulos, pero no te hagas el tonto, ¡co! No culpes al público. Huele mal, y es tu estilo "culofónico"...

Ciego de mi mismo: ¡sí!, de mi egocentrismo.
Pero siento por el ritmo un poderoso magnetismo
Y es que: el Rap es mi amigo de toda la vida; para un chalao como yo, la única salida.
No hago música de club, no espero que me pinche el DJ. (Bueno si pincha el "Rumba", igual hasta me oiréis; si pincha el "Potas" sonaré tras Bomb The Base; si pincha el "Señor Rojo", tras Isaac Hayes)
No espero que te aprendas esta letra, sólo que me escuches en el coche, y desde la acera la gente diga: "¿Qué cruda música es esa?" ¡Qué pesa'o! Esta es la mierda que escucha hasta la hija de la princesa.
Te advierto que han dicho que hoy se casó Alberto; y que uno de los invitados se dejó el coche abierto; que "Javat" ha muerto; y de esto lo cierto es que hoy ofrezco un concierto... ¡Pispa al experto!

En narración de verdadero interés. En el capítulo de hoy: meto a los ¡toy...yacos! en sus propios esfínteres.
Bájalo de internet. Os lleva mi rima en un carro tira'o por tigres. Hay un barranco lleno de ellos, si me sigues, te lo enseño, será como un mal sueño...despeño toys del puto gremio. Merezco un premio. Yo sólo soy un vago fumador bohemio....
Pero, ¿tú tienes un sello o una empresa de pasteles? ¿Incluye una calcamonía guapa, o al menos con el disco quieres?
¿Te gusta mucho el Rap? ¡No tienes por qué ser Mc hijo! ¿Por qué no quieres el consejo que te dejo?
A mí, ¡plim!, lo hago por tí, te ahorro sustos y un camino de piedras y serpientes tras los arbustos; brusco y cruel, negocio del ocio.
Cuando la gente se aburre de ti...A tomar por...Busca otro público, socio. No te hagas cruces por saber mi poción. Traigo emoción al punto de cocción, alta cocina de rima; convierto raps en gelatina, pasto de letrinas, ¡no te imaginas!
Mi dentista me preguntó que a qué me dedicaba.
Me dio por decir la verdad, pensó que deliraba.
Miraba el tubo de la anestesia con cara rara.
En el futuro, a su sobrina, me pidió que le firmara...
Y mi vecina que qué tal con la orquesta: "Eh...güay, güay..."
Cómo explicarle que estoy en la cresta; y que el Rap está fuera de control cómo mi barba; y que el tema es tu fea mariposa comercial contra mi larva.
Tengo los nervios destrozados, depresión tras depresión. No es fácil ser quien soy, pero cuando me siento el mejor, como hoy veo la luz y pienso: ¡buff!, vaya cruz que llevas tú homeboy.
Y es que no sé, no sé, no tienen letras que respalden tanta pose...Los dejo en boxes, no me tosen.
Posesión del canon exclusivo, es mi ventaja; mantengo el fuego vivo, para el B-Boy de bombo y caja.
Flipo con el ritmo y pienso: bon voyage,
Miro afuera y todas las luces van pa'tras.
Me siento en la cabina de un Concord sobre este ritmo; pura sangre tras un l___ro, matando tu hambre con hambre. ¡Ahora escucha mi jazz!, droga pura como Elfo.
¿Delirios de grandeza?: No. He vuelto a ganar sin esfuerzo. Les entretengo, con música dura y palabras duras, así es como vengo. Vengo monta'o en un Gran Jeep, un bic, un block, un lápiz, un fat beat; ¿te crees Brad Pitt? ¿Ah, sí? Más pareces un Back Street por la foto del maxi.
Mi Rap no se hace en un pis-pas, quizás tu disfraz sí.

¡Extra, extra! mi mierda es maestra puesta en vuestra mierda se demuestra. Esta vez la mezcla es perfecta:
Javat afecta, Rumba selecta.
Ritmo hip-hop que el B-Boy se inyecta; alza el espíritu y el alma abyectas.
Rapero, trapero, canelo que no conectas. Se ofrece en sacrificio para el dios de la secta.
Dicen que las flores se marchitan,
Pero yo tengo riegos árabes en el jardín, de mi mezquita...