Uno se despide
insensiblemente
de pequeñas cosas.
Lo mismo que un árbol
en tiempos que en otoño
muere por sus hojas.

Al fin la tristeza
es la muerte lenta
de las simples cosas.
Esas cosas simples
que quedan doliendo
en el corazón.

Uno vuelve siempre
a los viejos sitios
en que amó la vida.
Y entonces comprende
como están de ausentes
las cosas queridas.

Por eso muchacho
no partas ahora
soñando el regreso.
Que el amor es simple
y a las cosas simples
las devora el tiempo.

Demórate aquí
en la luz mayor
de este mediodía
donde encontrarás
con el pan al sol
la mesa tendida.

Por eso muchacho
no partas ahora
soñando el regreso.
Que el amor es simple
y a las cosas simples
las devora el tiempo.

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