Un poeta vivía en el último
Piso de un monoblock
Y en el más alto departamento
Habitaba feliz

Le cantaba a las cosas de antes
A la luna sin Collins ni Aldrin
A las cosas que nunca se alejan

No iba al cine en sábado a la noche
Y el lunes dormía
Su sueño de artista sin título
Ni toga doctoral

Le lavaba la ropa Josefina
Que silvaba a Piazzolla en lavandina
Le inventaba pecados a María

Un buen día se aburrió de vivir
Y se fue a caminar
Y al amanecer siguiente
Apareció bajo el sol
Crucificado

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