Los viejos son
niños avergonzados
que a la plaza
vuelven a buscar el sol,
y entretienen a un grupo de palomas
mientras pasa la vida alrededor.

Los viejos van andando las veredas,
meditando el invierno que vendrá,
demorando el paso hasta que anochezca,
y así volver a casa sin molestar.

Y saben que la vida
no es tan larga,
y miran el futuro para atrás,
los viejos tienen miedo a su verdad.

Los viejos son
la vida que se escapa
apoyada en un bastón.
Los viejos son
manada en retirada
del espejo y del reloj,
y sienten en la boca
un sabor que les provoca
decir que el tiempo de antes fue mejor,
y guardan la tristeza en el corazón.

Los viejos son
siluetas transparentes,
mirada ausente,
profetas del adiós,
que a la iglesia
van a rezar despacito,
para que escuche solamente el Señor.

Ellos guardan en papeles amarillos
compromisos que el tiempo jubiló,
y hacen filas para recibir migajas
que la Patria les devuelve por favor.

Y saben que la vida
no es tan larga,
y miran el futuro para atrás,
los viejos tienen miedo a su verdad.

Los viejos son
la vida que se escapa
apoyada en un bastón.
Los viejos son
manada en retirada
del espejo y del reloj,
y sienten en la boca
un sabor que les provoca
decir que el tiempo de antes fue mejor,
y guardan la tristeza en el corazón.

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