Se nos muere el amor, tiene fiebre de frío,
se nos cayó de la cama cuando lo empujó el hastío,
y está enfermo de muerte el mismo que era tan fuerte,
tiene anemia de besos, tiene cáncer de olvido,
y, por si fuera poco, tiene ganas de morir.

Se nos muere el amor, se nos mueren las ganas,
las vemos agonizar convulsionando entre las sábanas,
y no existe un vino tinto que nos reviva el instinto.
Se nos muere la magia, la pasión, la locura.
Ay, amor traicionero, viniste pa' jorobarnos.
Yo sobrevivía sin ella, y ella era feliz sin mí.

Ay, amor, con el tiempo te nos has oxidado,
ay, amor susceptible, ay, amor delicado,
ay, amor, no te mueras, o muérete de un trancazo,
que no hay peor agonía que la que es de paso en paso.

Si todo era tan bello, dime, amor, qué nos pasa.
Hoy ya no somos ni amigos, no cabemos en casa.
Ay, amor implacable, quítame sólo una duda,
si eres tú el que te mueres o soy yo el que te mato...

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