Penélope,
con su bolso de piel marrón,
y sus zapatos de tacón,
y su vestido de domingo.

Penélope,
se sienta en un banco del andén,
y espera a que llegue el primer tren,
aireando el abanico.

Dicen en el pueblo que un caminante
paró su reloj una tarde de primavera.
Adiós, amor mío, no me llores, volveré
antes de que los sauces caigan las hojas.
Piensa en mí, volveré por ti.

Pobre infeliz, se paró tu reloj infantil,
una tarde plomiza de abril,
cuando se fue tu amante.

Se marchito en tu cuerpo
hasta la última flor;
no hay ni un sauce
en la calle mayor para Penélope.

Penélope,
tristeza, fuerza de esperar,
tus ojos parecen brillar
si un tren silva a lo lejos.

Penélope,
uno tras otro los ves pasar,
mira sus caras, les oye hablar;
para ella son muñecos.

Dicen en el pueblo que un caminante
volvió, la encontró en su banco de pino verde.
La llamó Penélope, mi amante fiel, mi paz,
deja ya de tejer sueños en tu mente.
Mírame, soy tu amor, regresé.

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