No sóc modest.
Estic enamorat
d'aquests ulls meus petits
perquè esguarden el lluny
i del meu front tan alt
que ho és de tant que pensa.
No vull agrair res, perquè no he tingut mestre.

Jo no prometo res.
Només camino
(mullant la ploma al cor,
que és on cal sucar l'eina...)
Jo no sé el que em proposo,
perquè el tenir un propòsit no és fer feina.

Ja no vull allistar-me
sota de cap bandera.
De la divina acràcia,
seré ara el glossador,
de l'acràcia impossible
en la vida dels homes
que no senten desig d'una era millor.

I el que pensin de mi,
no m'interessa gens...

Va entrar al món per la porta de servei.
Buit el seu bagul,
i un pedaç al cul...
Era un bagul de paper que va omplir el temps,
les dones i el port,
l'amor i la mort.
Era un bagul que s'endreçava poc a poc
i esdevenia un vers cada record...

Per a ell la meuca es posava la roba de quan fou verge,
i volaven les gavines amb les plomes de diumenge... sí...
Per a ell els vaixells bufaven una, dos i tres vegades,
i s'estimava una parella en qualsevol cantonada... sí...
Per a ell miolaven els gats a la lluna, en els terrats... sí...
Per a ell s'obrien vermelles les promeses i els clavells... sí...

Per a un home prim
de rostre verdós,
de llavis humits
i molt llargs els dits
per tastar millor les dones.

I no era modest.
I estava enamorat
dels seus ullets petits,
que esguardaven el lluny
i del seu front tant alt
de tant com ell pensava.

I no agraïa res a qui res no li ensenyava.

I el que penseu d'això
no m'interessa gens...

No soy modesto .
Estoy enamorado
de estos ojitos míos
porque miran a lo lejos
y de mi frente tan alto
que lo es de tanto pensar .
No quiero agradecer nada , porque no he tenido maestro .

Yo no prometo nada .
Sólo camino
( mojando la pluma en el corazón ,
que es donde se debe mojar la herramienta ... )
Yo no sé lo que me propongo ,
porque tener un propósito no es trabajar .

Ya no quiero alistarme
bajo ninguna bandera .
De la divina acracia ,
seré ahora el glosador ,
del acracia imposible
en la vida de los hombres
que no sienten deseo de una era mejor .

Y lo que piensen de mí ,
no me interesa nada ...

Entró en el mundo por la puerta de servicio .
Su baúl vacío ,
y un remiendo en el culo ...
Era un baúl de papel que llenó el tiempo ,
las mujeres y el puerto ,
el amor y la muerte .
Era un baúl que se ordenaba poco a poco
y se convertía en un verso cada recuerdo ...

Para él la puta se vestía la ropa de cuando fue virgen ,
y volaban las gaviotas con las plumas de domingo ... sí ...
Para él los barcos soplaban una , dos y tres veces ,
y besaba una pareja en cualquier esquina ... sí ...
Para él maullaban los gatos a la luna , en las azoteas ... sí ...
Para él se abrían rojas las promesas y los claveles ... sí ...

Para un hombre delgado
de rostro verdoso ,
de labios húmedos
y muy largos los dedos
para probar mejor las mujeres .

Y no era modesto .
Y estaba enamorado
de sus ojos pequeños ,
que miraban a lo lejos
y de su frente tan ancha
de tanto como pensaba .

Y no le agradecía nada a quien nada le enseñaba .

Y lo que pensáis de esto
no me interesa nada ...

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