Si fuera diez años
más joven, qué feliz
y qué descamisado
el tono de decir:
cada palabra
desatando un temporal
y enloqueciendo
la etiqueta ocasional.

Los años son, pues,
mi mordaza, oh mujer;
sé demasiado
me convierto en mi saber.
Quisiera haberte
conocido años atrás
para sacar chispas
del agua que me das,
para empuñar la alevosía
y el candor
y saber olvidar mejor.

Esta mujer propone
que salte y me estrelle
contra un muro de piedras
que alza en el cielo.
Y como combustible
me llena de anhelos,
de besos sin promesa
y sentencias sin leyes.

Esta mujer propone
un pacto que selle
la tierra con el viento,
la luz con la sombra.
Invoca los misterios
del tiempo y me nombra.
Esta mujer propone
que salte y me estrelle
sólo para verle,
sólo para amarle,
sólo para serle,
solo y no olvidarle.

Con diez años de menos,
no habría esperado
por sus proposiciones
y hubiera corrido
como una fiera al lecho
en que nos conocimos,
impúdico y sangriento,
divino y alado.

Con diez años de menos,
habría blasfemado
con savia de su cuerpo
quemaría los templos
para que los cobardes
tomaran ejemplo.
Con diez años de menos,
hubiera matado
sólo para verle,
sólo para amarle,
sólo para serle,
solo y no olvidarle.
Sólo para verle,
sólo para amarle,
sólo para serle,
solo y no olvidarle.

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